LES JOURS D'APRES.

Pleine de bruit et de fureur, l’Histoire, professaient d’anciens grecs, est voulue par les Dieux et dépensée par les hommes.
Désormais vécue « en temps réel », expression favorite des cons communicants, elle s’affiche en images de désolation et d’amertume sur l’écran tactile de l’I Phone rose de quelque universitaire frustrée.
Désespérément ludique, la machine, lorsqu’elle ne s’égare pas au fond d’un sac Vuitton, permet de diffuser à l’envi les images du chaos universel autant que la suffisance de ses irresponsables.
Elle affiche l’heure, de Toulouse ou de Fukishima, avec autant de précision qu’un joyau Bulgari.
Elle favorise aussi , via textos débilitants, qui sont à l’écriture ce que le fast food est à la gastronomie gasconne, la conscience transversale et béate d’appartenir au génie de l’humanité.
Or, la bête électronique n’a d’intelligence que virtuelle. Si elle raisonne, comme jadis les tambours, elle ne peut que régurgiter quelques articulations convenues d’un discours affligeant , servir une mauvaise soupe dans un bol de fine japonaiserie.
Ainsi, bon an mal an, une catastrophe occulte l’autre.
Un tsunami providentiel permettra ce soir à Khadafi d’anéantir son peuple désemparé.
Demain, mieux étalonnés, les robinets du pétrole sauront compenser la faiblesse contextuelle de l’énergie nucléaire.
Vous savez bien, celle qui pète, celle qui tue !
C’est pas une blague, on a des images, mieux largement diffusées que ce délire verbal. un tantinet provocateur.
Ces preuves en ont conduit le coupable a toujours se méfier de chaque bombe.
Sexuelles berlusconiennes, style Zaia, qui obèrent excessivement la juste mesure des siestes crapuleuses.
Glacées, car, rarement naturelles, elles troublent la digestion au point d’anéantir ce qu’il reste de capacité réflexive au meilleur disciple du philosophe rural CAROULET.
Mousseuses, à raser, préparant à l’inconséquence d’un coupe choux sanguinaire.
Donc, soucieux d’échapper à l’explosion, au moins dans l’instant quotidien de son debriefing intime, l’auteur plébiscite le rasage électrique.
Très sophistiquée, la nouvelle technologie (Philips c’est plus sur) préserve autant l’ambiance feutrée de la salle d’eau, que le cuir fripé du vieillard grincheux…
Durant le même parcours hygiénique une radio de service public (eh oui ça existe encore), s’autorise quelques commentaires insipides sur le devenir du monde et de l’humanité.
BHL, qui n’a pas toujours tort, pisse dans un violon pour chasser le foutriquet Libyen devenu infréquentable.
Vierge enarquiene enamourée, Madame ROYALE, prompte à démontrer son irresponsabilité psychotique, juge indécent tout débat contemporain sur les choix d’énergie.
Le pauvre Gasparou s’interroge :
Sachant que sans l’électricité fournie par la centrale nucléaire de GOLFECH sa triste figure ne serait plus glabre qu’a 25 % et qu’il ne pourrait entendre qu’un quart des conneries ânonnées par JP PERNAUT, quelles postures faut il suggérer aux oligarques pour que la petite LUCIE ne grandisse pas sur un champ de mines ?

Léon-Le-Sceptique.